sábado, 2 de julio de 2011

Sonetos metacorporales.

DOMINGOS DE SONETO EN PÚBLICO


I -


Otra vez a cantarle a mi Lucía
con el yelmo del nano entre las manos;
en la fiesta de toros y gitanos
hay ruido a comezón de lejanía.

Con Believe it or not por nombradía,
cansado de peruanas y mecanos,
me encuentro con la fuerza del arcano
que clama en el tablao de Andalucía.

Motivo de asunción de las derechas
que gobiernan el morbo de las gentes,
intento recordar algunas fechas

mas la vida me niega viejos puentes.
Los bares, las endibias, las endechas,
me saben a esta altura,  indiferentes.



I I -


Ni Gredos con Pasión ni Malos Aires,
ni muecas de perdón ni comemierdas.
Me apaño y me encomiendo a las izquierdas;
mi sino es ser cabrón de Buenos Aires.

Del amado vudú, de los desaires
que le hiciera la regla a vacas cuerdas,
que osaron apodarla gato  o cerda,
asesina, gorila  y Trabucaires.

Ni en honor de la Virgen me compongo
del dolor de las tripas. ¡qué inmundicia
canjear los abalorios de Leticia

por las piedras de Mónaco! Supongo
que nadie entenderá que mis osarios
los dejo incontestados en los diarios.

lunes, 18 de abril de 2011

Palabras chuscas

Cada vez que Sabina le dedica
Palabras Chus-kas a mi verso libre
me disparo entre rimas y el calibre
de mi furia se agranda con su pica.

Con qué velocidad, ay mare mía
abusa del caballo de troyanos,
y cuanta picardía hay en sus manos
si llama pan al pan y al Rey Usía.

Para tomar al toro por las astas
no le hace falta oír de sueños rotos
si Chavelita llora ante las fotos
que se cuelgan del Che sin gritar Basta.

Se pasa por el traste la Utopía,
de eterna juventud acorazado.
Prefiere las mocosas y el enfado
de la ultra fan a la que hirió en su día.

Para dar a entender lo que les hablo,
las charlas que mantienen sus fantasmas,
la muerte va acechando con sus asmas
el foro de profetas de Juan Pablo.

Déjate de guiñar. Procura cosas
contra el monstruo violento, mala vida,
porque siga en tu mierda yo escondida
no evitarás la Guerra de las Rosas.

sábado, 26 de marzo de 2011

Luna Park con furia.



24 de marzo en Luna Park
Por: Joaquín Sabina

28 mar 2011

A mis sesenta y dos, con esta jeta
bisnieta de sotanas trabucaires,
guardo un sueño oxidado en la bragueta,
pero esta noche canto en Buenos Aires.

Si hace falta hacer méritos, carajo,
con gajos de naranja mandarina,
yo invierto en emociones a destajo
porque esta noche canto en Argentina.

Cansado de pulsar como un demente
knock knock knocking el timbre del destino,
oficio de atorrante, de insurgente,
pero esta noche canto ultramarino.

Una cagada, un laberinto incierto,
una coartada, un abogado, un narco,
una almohada pa soñar despierto,
porque esta madrugada cruzo el charco.

Con ritmos de aluvión pero en mi idioma
que bendicen los ídolos paganos,
con zetas, jotas, eñes, punto y coma,
con acento latinoamericano.

Un peldaño podrido en la escalera,
una memoria lúbrica y urgente,
un rythm and blues con son de chacarera,
porque esta noche canto pa mi gente.

Nipón es el horror con buena nota,
cairota la patota suburbial,
mata peor Gadafi que la OTAN
pero esta noche canto en Luna Park.














1.-

Pensaba yo escribir de vanidades,
del Luna Park con furia de titanes,
de luces de bohemia y de desmanes
que causan la tristeza en las ciudades.

Pensaba yo escribir las obviedades
de los himnos de los López y Planes,
del sordo trovador de talibanes,
y atarme a su rencor, por nimiedades.

Pensaba yo escribir en la memoria
del pueblo de mi patria americana,
los versos imponentes de la gloria

que nunca se vendió en primera plana,
Pensaba yo escribir sobre la escoria
y acabo mi canción de mala gana.


2.

Los tiempos que parecen inflexibles
desgranan la ilusión y la esperanza,
maldita la oración de contradanza
que salta al primer cambio de fusibles.

Encuentros de las voces imposibles
roncando como el asno y Sancho Panza,
que al grito de Quijote rompen lanza;
zozobran en los palcos inaudibles.

Caballeros de norias y relatos,
pónganse alguna vez, en mis zapatos
y empiecen a exhumar sus picardías.

Me atrevo a viva voz con alegatos
de felinos bigotes, y de a ratos,
Prometeo en las noches y los días.

No a la guerra


A mis sesenta y dos, con esta jeta
bisnieta de sotanas trabucaires,
guardo un sueño oxidado en la bragueta,
pero esta noche canto en Buenos Aires.

Si hace falta hacer méritos, carajo,
con gajos de naranja mandarina,
yo invierto en emociones a destajo
porque esta noche canto en Argentina.

Cansado de pulsar como un demente
knock knock knocking el timbre del destino,
oficio de atorrante, de insurgente,
pero esta noche canto ultramarino.

Una cagada, un laberinto incierto,
una coartada, un abogado, un narco,
una almohada pa soñar despierto,
porque esta madrugada cruzo el charco.

Con ritmos de aluvión pero en mi idioma
que bendicen los ídolos paganos,
con zetas, jotas, eñes, punto y coma,
con acento latinoamericano.

Un peldaño podrido en la escalera,
una memoria lúbrica y urgente,
un rythm and blues con son de chacarera,
porque esta noche canto pa mi gente.

Nipón es el horror con buena nota,
cairota la patota suburbial,
mata peor Gadafi que la OTAN
pero esta noche canto en Luna Park.














1.

Un NO A LA GUERRA en Libia o en Oriente
es todo lo que ansía el buen cristiano,
el árabe, el judío, el mahometano.
Ni Ojo por ojo ni diente por diente.

No alcanzan las palabras de Occidente,
y sobra el armamento del villano
a dar pasmo al amigo y al hermano.
La PAZ es la Utopía que inocente

espera que se cuele en los patriotas
el alma que se escape de las botas
de milicias activas del imperio.

Más valen las acciones que mis notas,
de tanto orar mis cuerdas están rotas
y el costo de la muerte es improperio.


2.

La gruta de mi cielo está tremando,
volcán en erupción, pálida escena.
Hoy quiebran los horóscopos de pena,
a dos siglos de huír del Rey Fernando,

el católico y de Isabel al mando
de colonias, que invitan a una cena
al cantante tenor de la verbena,
y al tonto a quien lo dejan ir pagando

mentiras peligrosas; la cangrena
de público sumiso, anestesiado,
del pobre ser que cumple la condena

asistiendo a su entierro en el tablado,
ganando el barlovento, en la faena,
si los dioses se acuerdan del colgado.











Islamita, musulmán, muslime, musulmano o mahometano se admiten como sinónimos para quienes profesan la religión de Mahoma, el Islam, pero la RAE dice que no, que se niega y le pondrá el nombre que ellos determinen para que seiscientos millones de hispanoparlantes los obedezcamos. Sí, Su Excelencia.
Musulmán, musulmano o mahometano se admiten como sinónimos. La RAE no está de acuerdo, pero la Espasa Calpe dice que sí.

domingo, 20 de marzo de 2011

South of the Border, West of the Sun




1.
Lo nuclear que andaba tan pujante
que le doblaba el pulso a Zapatero
(firmaré, declaraba, aunque no quiero)
se chernobilizó, Luzbel mediante.

Al infierno se han ido en un instante
por culpa del seísmo traicionero
los nuevos alquimistas del dinero
que convierten el átomo en diamante.

Yo me pongo en la piel de Murakami
que tiene que lidiar con un tsunami
apocalíptico según san Juan.

La isla del espanto de Hiroshima
hoy afronta el horror de Fukushima
como un Mishima enfrente del Big Bang.

2.
Pobrecito Japón tan educado,
tan estajanovista de la empresa,
tan imperial, Pearl Harbor con princesa,
tan samurai, tan geisha, tan Mikado.

Tan críptico para el recién llegado,
tan Nikon, tan lunita japonesa,
tan pasado que abriga pero pesa,
tan posmoderno, tan desesperado.

Einstein, cuando fue aprendiz de brujo,
blasfemó viendo el hongo que produjo,
horrorizado ante el último tren.

Akihito es el candado, no la llave,
los expertos no saben lo que saben,
nuclear es el miedo todo a zen.




JS










Al Sur de la frontera, al Oeste del Sol.
por Lu Folino

1.

Si Mishima cimbró con Hiroshima,
y el seppuku ritual gritó suicidio,
mi vientre crucifica el ecocidio
de banqueros del pánico y la rima.

Yo les tengo a los flojos, baja estima,
el samurái del noble es genocidio
de pueblos que no evitan el fastidio,
de obrar un sucedáneo que lastima.


Haruki Murakami, nació en Kioto,
escribió protocolos del devoto
de los Beatles, con su Norwegian Wood,


y tuvo en Bar King Cole un jazz de gatos,
¿no vio como temblaban los zapatos
bajo el piso tectónico del Sud?




2.

Fukushima, con núcleos reactores
desconoce el poder de la palabra
y escoge entre las Parcas la macabra
afición por el cambio de factores

climáticos, con riesgos detractores
que a la vida el espíritu les labra.
No es cuestión de decir "Abracadabra"
y esperar de las Musas los favores.

El ciego, el antihéroe y el sicario
no van a molestarse por mis comas,
seguro que responden en horario

con tal que perseguirme con sus bromas.
Lo mismo les parece que Rosario
es un barrio sin luz de quita y toma.

lunes, 14 de marzo de 2011

Catorce por nueve:

Ahora la centésima réplica a la adormidera de Joaquín:


1.
Nueve coplas y a otra cosa.
No es menester esforzarse.
La modorra hay que rascarse
ante el verbo que reposa.

2.
Y pensar que dijo: "goza
que yo ocuparé tu silla,
con rigor y sin cosquilla,
tiraré dardos y esposas (...)

4.
a la mala prensa rosa,
a la mafia traficante,
al político tunante,
a la muela dolorosa."

5.
Sin embargo, hay tanta pasta
que se olvidan la utopía,
y cuando canta Lucía
el gobierno dice basta.

6.
Ay, esta vida nefasta
de corderos y leones
que bajan sus pantalones
para conservar la casta (...)

7.
del vicio del usurero,
que trabaja para el Rey
bajo el signo de la Ley
te condeno, pordiosero.

8.
Me persigno ante el diablo
que aparenta ser un fraile,
mejor pídanle que baile
que por vergüenza no hablo.

9.
Son muchos los entendidos
de tsunami y terremotos,
que confeccionan los votos
de los ricos resentidos

10.
con sus trajes a medida,
sin contar lo que se roban
del prado urbano que soban
como puta mantenida.

11.
Si preguntan ¿donde estás,
corazón? no les respondo.
Estos son del bajo fondo
que usurpa el patio de atrás.

12.
Más vida hay en Alcatraz
que en escena y cantejondo.
Silencio, respiren hondo
que Sabina es Satanás.

13.
Dicen que está en Buenos Aires
pasándole la escobilla
al casino de las villas.
De mi parte va el desaire.

14.
Guárdense sus guitarritas,
sus pasocebra y sus viudas,
que yo me las como crudas
a las zorras de sus citas.

lunes, 7 de marzo de 2011

Amparo desamparado.

1.

Eres verso, eres fuego, eres aroma
sin cuerpo ni apariencia; el desencanto;
eres viento, sudor, eres carcoma
de aquel tiempo pasado de mi llanto.

Eres tú, lo más triste de la broma;
el nombre de la furia y del espanto;
portas el desamparo con tu canto,
que hiere como lluvia al sol que asoma.

Tus letras son urgentes pesadillas
que esperan ser corrida y zancadillas
de musas para adorno del granero.

Tu abrazo es el señuelo lastimero
del mundo que se pierde mientras rotas;
tu beso es una prima y siete notas.


2.

Mis réplicas son burlas a tu estilo
de amanuense frustrado por la fama,
que inventa su ficción con fina escama
tensando la navaja por el filo.

Te cagas en tus muertos, yo te esquilo
la lana del cobarde organigrama;
no envidio tu comedia ni tu drama;
pateo primaveras; no me alquilo.

Prisionera de campos, con mi agro
predico la condena y, tras los años.
la humildad de labranza a sueldo magro,

con versos que dibujan desenagaños.
Mi carne de cañón fue tu milagro:
Cien huesos que tiraste a los extraños.

domingo, 27 de febrero de 2011

Una coda y que se joda.

Porque vivan los tópicos sin trópicos
de Cáncer, Capricornio o de Ecuador,
sus décimas no tienen el ardor
y el Público merece un psicotrópico.
La paz mundial no es un concepto utópico
ni falta el oro negro a los parientes
del Norte, que recogen recipientes
de lluvia por las dudas salga el sol.
Don Sabina sulfata entre formol,
whiskacho añejo y letras de batalla
negándose a tirarnos la toalla
del pinche boxeador del rock and roll.

Y porque trópico es Vuelta en lengua griega
le reclamo el retorno procedente,
esperando sentar un precedente
que el artista del diario me deniega:
Cobrar mis estipendios es decente.
Venga, pague y apueste a dar la cara
que ser "negra" es mejor a dar la vara.
La elegancia denota que el respeto
se mide con hexámetros y abono:
yo prefiero mover el esqueleto
pirateando los discos de un tal Bono;
que de ecólogo no tiene ni un asomo
que esperar que el infiel cante primero
sus mañas de magnate y de usurero
así, ay, los embromo.

Lu

Décimas de poné y no quites.

Del payador Wilson.

¿Dónde está esa payadora
Que volvió a los escenarios
A desclavar poemarios
de la piel que aun los llora?
Si dice un poema ignora
...que no hay que hablarle al amor.
No hay en su voz una flor
que calle su color grave.
Si dice poemas no sabe
Que callar es lo mejor
.

1.
Buenas rimas, payador,
que motivan mi respuesta
cuando se calle la orquesta
y apague el fuego el calor.
¿Sabrás acaso el sudor
que provocas a las musas
o andarás buscando excusas
que hagan perder la paciencia
cuando se sabe a conciencia
que juegas ruleta rusa?

2.
Llévame al tour por Europa,
a disfrutar del verano,
y apriétame bien la mano
cuando ganes Supercopa
deletreada hasta en la sopa.
No dirás que una romana
no sabe mentir en verso
por mucho destino adverso
que le causen los ladrones
que pierden los pantalones
por derecho y del reverso.

3
A la mierda que sabía
tejer lágrima Morena.
Nos da el barro de la pena
la más cruda alfarería.
El dulce de la alegría
lleva de amargura un trago.
Yo que con mis manos pago
alivio para tus llagas
solo te pido que me hagas
rimas, que es donde me embriago

4.
¿Qué Jimeno ni Jimena!
Las rimas son de Lucía
la morocha que solía
seducir a Manu Tena.
Pantalla de una condena
que le aplica el Mío Cid,
cuando abusa de la vid
y le devuelve borracho,
dos rayas y un mamarracho,
de un supuesto Rey David.

5.
Lu nunca viajó contigo
al tren expreso de Oriente,
ni gustó del malviviente;
me lo ha dicho y te lo digo.
Mis versos son tu castigo,
no ha perdido quien respira
mientras afina su lira
con arte, mañas y empeño.
Las musas no tienen dueño
y el menos hombre las tira.

6.
La fama es una locura,
que no me incluye en la nota;
tienen sabor a derrota
los salmos que este mal cura.
Belleza es la dictadura
que se impone a las señoras
por sus mentes abductoras
de revolución naciente
y que riman, de repente
copy and paste, gatos de angora.

7.
Voy dejando el guitarrón,
pues discurrir con pesados
solo se puede en estrados
negados al corazón.
Toma mi último achuchón,
que estas décimas son crudas
-sin revisar, diría Judas-
(Ya no queda Margarita
Your-cenar de Santa Rita)
y les falta horno y cocción.

lunes, 21 de febrero de 2011

Ponchos morenos.










Ponchos morenos.


Almuédano que corta por la sisa
las cañas de la mies y besa el jarro:
Cada gresca secuestra una sonrisa
y las leyes se caen con pies de barro.

Quererte fue el olvido de una visa,
ponerme en tu lugar, un despilfarro:
los jayanes de Dios no van a misa
y en la Plaza Tahrir frenan el carro.

La blasfemia está en boca de los zainos
(lo escribo sin acento, por si acaso
rechace la Academia al heresiarca)

Ante el bardo traidor yo desenvaino
la palabra de honor que cede el paso.
Es de orden religioso ser patriarca.



II

Barhein es la botica* de Lavalle
que alberga los traseros solitarios
que irán, en tibio semen arbitrario
a dar la nota qay, en la ancha calle

que marca con sutil, tierno detalle,
que al hombre, actual impuesto del erario;
tanto gusto le da besar corsarios
de la SONY que niñas en el valle

de lágrimas que asoman por Oriente
como el Sol del Levante de la Aurora.
Me río de tu jerga maloliente.


La vieja cofradía hostigadora
le regala plumilla a su pariente
vicioso en germanía aburridora.














*el boliche
Se refiere a un boliche gay de Lavalle al 300, en la ciudad de Buenos Aires.

domingo, 13 de febrero de 2011

Asuntos eternos II









Y devuelve la noche, bailes y contradanzas,
fulminando alabanzas, cerrando los escotes;
cuando la muerte cumple más años que matanzas
sufren los monigotes.

No tienen más ceguera, que su propio estrabismo
que ocultan como fieros amantes del escaso
talento de sus riñas; siempre cuentan el mismo
pasodoble del vaso.

Se apuran los ladrones a cantar las cuarenta
con versitos ilustres, los vándalos famosos
se dan brillo con vino, el agua se fermenta
y se hunden en los pozos.

La juventud reclama Sorpasso en la avenida,
no acepta Subnormales con Marcos de batalla
ni viejos que no admitan el dolor de la vida
y nunca den la talla.

Mis hijos por fortuna, no aspiran a escenarios
buscando vanagloria, ni burbujas de fama,
a veces, una madre vale más que el calvario
de andarse por las ramas.

El amor es letal. Con caricias y besos
al final se consigue inmolar enemigos,
los dioses nos escuchan, se ofrecen porque eso
se torne su castigo.

Si el diablo escupiera la bilis que lo enferma
sus vicios al diablo se irían a parar,
evadiendo las tasas la avaricia está yerma;
más le vale pagar.





(estrambote de bote:
me voy a cocinar)

domingo, 6 de febrero de 2011

Asuntos eternos I

,









La rabia es el Capote del Show Truman. ¿Y hasta cuando?
Los casos del revés se van como si vieran
a un Sherlock con piloto, que acaba recitando:
conductor fui en euskera.

Piloto es impermeable, gabardina, sotana.
No soy como quisieran tus ojos de aceituna,
verdinegra serpiente de una burda desgana
de ladrones de cuna.

Tus viejas adicciones, cigarros Montecristo,
el Che en motocicleta, Joaquines, Don Ramones,
dejan humo en la tierra de cubas sin condones,
y en el diario me entristo.

Ciertas revoluciones se apagan y envilecen
y el poquer de la hartura, en lánguidas sesiones,
de ases, tréboles, picas más oros, establecen
que acaban las canciones.

Ni siquiera el poema se salva del entierro,
con versos y martinis de peces de anticuario.
No hay necio más huraño que el Vizcacha de Fierro,
metido en el Acuario.

Los mal agradecidos abundan como hierbas
disfrutan el linaje diabólico del rango
de Satán y sus hijos; destilan malas yerbas
cuando bailan un tango.

Si me ponen a dieta de agua y verduritas
detrás del escritorio, mi vida es un averno.
El delivery ofrece vermú con papas fritas
para asuntos eternos.

domingo, 30 de enero de 2011

Mareados y encadenados.





Naide al jondo le pone uñas y dientes
desde que se calló Enrique Morente.

Manda huevos la flema de Valdano
templando a suevos, vándalos y alanos.

El café para todos sabe a viejo,
dice Bono mirándose al espejo.

Entre Oviedo y Gijón menudo atasco
ligero de principios y de Cascos.

En Tucson (Arizona) fray Obama
hace honor, yes we can, a su programa.

Merkel le pone puntos a las íes
en forma de coturnos Sarkozíes.

La bella Ruby rompecorazones
le toca al Cavaliere los cojones.

Después de Irlanda y Grecia al Portugal
de Sócrates lo arrolla un vendaval.

En Atapuerca el piso está embargado
por los profetas del hipermercado.

Por lo menos en Túnez, qué alegría,
la gente estrena calle y osadía.

Y en Argel y en El Cairo, por las bravas
le rompen al tirano la chilaba.

¿Lo peor? Que, al calor de quien se inmola,
haga un máster en fatwa otro Ayatollah.

Jorge Javier arrasa en Telecinco,
sálvame o por el culo te la jinco.

Gran Hermano en lugar de Gabilondo,
el infraplasma está tocando fondo.

Cenar en Lucio huevos estrellados
sin prender el habano es un pecado.

En la Cope un rijoso tontolhaba
le llama tenebroso a Rubalcaba.

Cómo goza el Tea Party aserejé
diciéndole Pepiño a don José.

Cristina Alberdi, Pablo Castellano,
qué crudo ir de converso entre villanos.

El marrón que se come Zapatero
a Rajoy le calienta el burladero.

Por no hablar de felipes y de aznares
vendiendo batallitas por los bares.

Qué guapo el impostor, qué listo el trepa,
dan ganas de gritar ¡Viva la Pepa!













¿Como puede escribir un enchufado
que corta el bacalao y el estofado?

Los poetas no niegan sus motivos:
Seguir mamando mientras estén vivos.

Por Lucía habrá huevos estrellados,
llamarme Restaurante es un pescado.

Sarkozy, Berlusconi, Telecinco,
todos son "por el culo de la jinco".

(y nunca pega un brinco la nobleza
de quien fuera soplón y hoy es Alteza)

Si quieren que les cuente otro desliz
que propone el Billeteras que es feliz

es que miente que son bellas amantes,
las de ayer, antiayer y las de antes;

las sube con su aforo entre los rankings;
manda al toro picado a Burger Kings.

Ni hablar de las revueltas populares,
que Joaquina nos luce cual collares,

de su mérito de boca deslenguada.
Lo dice por decir. No pasa nada

cuando "olvida" que en Rusia hubo atentados
que causaron peruanos bien pagados,

que circulan con dulces pasaportes,
que otorga el Ministerio, por aportes

de clubes de la Leti y Calderones
que arreglan sus negocios con masones.

La Merkel exigía la apertura
de Cajas de Pandora en dictadura.

Maradona metió violín en bolso,
Messi, Kun y Forlán son fiasco molso.

Pasarán muchos daños y las voces
de los pobres serán niños precoces

que no pueden pagar fotografías
para enanos sargentos de Sofía.

Estos versos que son un gran derroche,
expugnan con la réplica un reproche

a la banda del Viejo Periodismo
que canta y cantará siempre lo mismo.

Publicidad encubierta, entretelones,
llaman Pepa a la Musa. Pantaleones.

¡Qué escándalo, que falta de respeto!
La embestida parece por decreto.

¿Cuánto tarda un poeta baladí
en redactar pareados como aquí?

En mi caso, perdí quince minutos.
Sin buscar rima fácil diré: astutos

relatores que sin juicio, aman tantas
colegas que se burlan de top mantas.

Pues no quiero pasar por eufemismo
de: cuco, pedo, pis, puta y sadismo.

Ay, no pecaré más, Sálvame, Dios.
en lugar de parados, dirán tos.






¿¿¿La izquierdita española me va seguir censurando ???


http://lagrutaenelcielo.blogspot.com

miércoles, 26 de enero de 2011

La gruta en el cielo

Parodias en Público.es
La gruta en el cielo.




A partir de que nunca han moderado
mis calumnias del pecado,
las musas y reporteros
de la Leti princesa que no acuerda,
la comezón la recuerda
subiendo como un notero

a la hora de la junta, sin cara de asombro,
purgando entre los escombros
de la reina malquerida,
el cáncer de Sofía y del espanto
me cabrié con este canto,
para destronar la herida.

A partir del cepillo de la pauta
que publica el sobornauta,
cuando el mundo es un subsuelo
de Luis, José Tomás, Alfredo en gresca,
mi oración irá a la pesca
poniendo gruta en el cielo.

A partir el reloj en la deshora
y las coces de la autora,
que vuelan a su medida,
y el Banco del Sicario, dromedario,
el funesto parlamentario
con las deudas incumplidas.

Hastiada como estoy de los ratones,
que protegen los hampones
de lo Púbico a La Higuera,
a partir del verano he convenido
reclamarle al gris olvido,
con mi verba por montera.

Aunque con tantas cursis teje-rafia,
recuerden que soy capo de la mafia
No dejo libre el respingo,
y no pago ni mucho ni muy poco,
sigo el tren a cualquier loco,
que se hace pasar por Ringo.

Pánico.es

Pánico es el motivo del ausente,
de canción de león acorazado,
sin ganas de nadar contracorriente
las mañas de un pasado equivocado.

Pánico es el sentido de la afrenta,
tesoro de domingo y coronita,
Ali Babá que le abre a los cuarenta
ladrones del altar, la puertecita.

Público que acojona hasta que estalle
el cigarro de plástico, en la calle,
los vellos del cantante, su cangrena.

Plática es seducción sin amapolas,
luna y media de musa que anda sola,
tributos de la plebe y sus cadenas.